Requerimientos.

Que mida más de 1.85 m.
Que sea, por lo menos, diez anos mayor que yo.
Pelo marrón claro.
Ojos verdes.
Que se lea un libro a la semana (mínimo).
Que hable perfecto inglés.
Que hable de francés intermedio para arriba.
Que le encante el cine.
Que no sea celoso.
Que sea más feminista que yo.
Que sepa cocinar, lavar, planchar y limpiar.
Que sea desordenado pero muy organizado.
Que baile como Chayanne.
Que bese como los dioses.
Que no le gusten los carricitos.
Que sea del Barcelona. Para que ése sea nuestro único motivo de pelea.
Que juegue golf.
Que tenga cuadritos.
Que le encante salir a comer.
Que ame el ron venezolano.
Que sus papás vivan en Chechenia.
Que tenga sentido común.
Que le guste viajar.
Que sepa ponerme en mi lugar.
Que pueda controlarme. A veces.
Que ame a mis amigos.
Que entienda que ellos vienen primero.
Que no pelee por mariqueras.
Que no sea dramático.
Que no sea un pussy.
Que sea culto.
Que tenga una carrera y dos masters. O una carrera, un master y PhD.
Que sea responsable.
Que le guste rumbear hasta las 12 del mediodía.
Que entienda la definición de "espacio propio," de "igualdad de condiciones" y de"libertad."
Que no se parezca a ninguno de los tarados con los que he estado. De ninguna manera.
Que pueda competir.

Como ven, estimados lectores, esto es una lista de cualidades que debe tener el siguiente hombre con el que decida estar. Como estoy segura de que no hay un hombre así en el mundo pues seré soltera para siempre. Y les juro, que no me van a ver quejándome ni un poquito. Mis perros, mis gatos o mis velas van a ser los más chéveres en su especie del mundo.

Este blog

Ya tien 12 meses y dos días. Y a mí se me olvidó felicitarlo.

Felicitaciones blog!

Canciones Medio Nuevas y Demasiado Recomendadas

So Close de John McLaughlin.
Te Amaré de Miguel Bosé con Laura Pausini.
Si Tú No Vuelves de MIguel Bosé con Shakira.
4 Minutes de Madonna con Justin Timberlake.
Homecoming de Kanye West con Chris Martin.

Confesión # 9

AMO Gilmore Girls. Y Men In Trees.

Que mal criterio.

Un Día

Dejaré de ver nuestras fotos.
Dejaré de extrañarte así.
Dejaré de soñar contigo.
Dejaré de tener pesadillas porque no estás.
Dejaré de pensar en ti.
Dejaré de imaginar cómo sería mi vida ahorita.
Dejaré de soñar con un futuro a tu lado.
Dejaré de hablar de ti con quien sea que tenga nervio auditivo.
Dejaré de escribirte.
Dejaré de identificarte con todas las canciones.
Dejaré de esperar tus llamadas.
Dejaré de lanzar mi celular contra cualquier cosa porque no llamas.
Dejaré de querer perdonarte.
Dejaré de preguntarme qué hubiera pasado.
Dejaré de querer que me perdones.

Pero todavía no. Y nunca dejaré de amarte.

Hay Que Cuidarse

Sí. En todos los sentidos de la palabra. Pero este post es, lamentándolo mucho, sobre las mujeres. Porque a todas nos ha pasado. Siempre hay una pseudo amiga que termina siendo una plastica. Siempre hay una tarada coño de madre que el día menos pensado cuando menos lo necesitas, aparece para criticarte la ropa o el manicure o tu vida o tu novio o lo convierte en el suyo.

Siempre hay una huevón. Como siempre hay una huevona que te lo está tratando de quitar. Es impresinante lo poco solidarias que somos unas con otras. Es increíble tanto como triste. En vez de entender que el enemigo son ellos, que ya hablan bastante paja, nosotras seguimos empeñadas en hacernos la vida miserable. Básicamente, no basta con que los hombres, aunque lo nieguen, sean chismosos y nos critiquen en todas sus reuniones, salidas y noches de poker. Lo grave, es que en vez de ser inteligentes y convertirnos en un frente unido en contra del verdadero enemigo, peleemos entre nosotras por los enemigos. Quizás lo que quiero decir se ve mejor de esta manera: XX vs XY = mucho más inteligente que XX sub 1 versus XX sub 2.

Sí, es verdad a palabras ciegas oídos sordos. Sale mucho mejor hacerse la loca y pretender que no escuchamos. O vengarse. Pero es más fácil tomar la decisión de no caer en eso. Es más fácil hacer campaña por no criticar a las mujeres, si no convertir esa energía negativa en algo más contructivo: criticar a los hombres. Llevo años diciéndolo: hay que ser más solidarios. Entonces, así como el último post era destinado a una mujer me propongo y tomo la firme resolución de no volver a criticar en este blog a ninguna mujer. Propongo morderme la lengua cada vez que vea a una mujer cuya ropa me cause gracia. Prometo hacer todo lo que esté en mi poder por no criticar a mujeres en reuniones de mujeres.

Prometo no volver a escribir una cosa como la que escribí hace unos días... a menos de que sea demasiado grave.

Estefania, Ven Acá Que Te Voy a Echar Un Cuento

La primera vez que yo salí con tu novio actual tú todavía estabas soñando con que te lo presentaran. Pero no importa, una entiende que all is fair in love and war. Como siempre has hecho te le metiste por los ojos y "ganaste." Chocaron, muy mal, pobrecitos los dos. Las cosas malas tienden a unir a las personas. Lograste salir con él, porque al fin y al cabo te malogró la pierna y yo como la dama que soy a veces, me retiré.

La segunda vez ya me preocupó un poco más. De nuevo, niña y niño empiezan a darse los besos, confunden cosas - hablo de él y de mí, no tienes nada que ver aquí... todavía - y te emperras de nuevo. Lo quieres a toda costa para ti. Lo suficiente como para meterte de nuevo con lo que no era tuyo. Cierto, tampoco era mío, pero ya me estabas empezando a preocupar. Si alguien tan promiscua y coño de madre como tú, podía levantárselo a él, eso me convertía a mí en alguien parecido a ti. De nuevo, te cedí el lugar que tanto te mereces hoy y me volví a retirar en busca de mejores oportunidades.

La tercera vez ya, le dije a Juan que pues bueno, que se fuera con su loca Unibrow, porque de verdad que no más. No me la calo pues. Cada vez que yo quiero con él, tú quieres con él. Yo estaba enguayabada y mejor quedarme sola con mi guayabo por otro hombre que meterme con un tipo que claramente no busca personalidad, si no que siempre busca relaciones sexuales. Enough. Hasta luego, un placer haberlos conocido a los dos.

Tú todavía no has entendido qué pasa. Pasa que tú ganaste. Te lo ganaste a él, a su poco criterio, a su mal gusto y a su inmadurez. Es todo tuyo. Te lo mando con todas las fotos que nos hemos tomado en Nueva York, en la playa y en reuniones con sus amigos. Es más, te regalo hasta las fotos que yo me he tomado con sus amigos. A quienes por cierto les caigo mejor que tú, por el simple hecho de que no le monté la patica encima a su pana.

Pero no me voy a calar vainas como las de hoy. Yo, a diferencia de ti, tengo la madurez para distinguir qué es cada cosa. Yo fui a hacer una audición porque me invitaron. Porque creo que haría un muy buen papel. Porque sé que necesitan desesperadamente una protagonista. No para quitarte el novio. Esas son las cosas que gente como tú hace. Yo respeto a los novios de las demás. A diferencia de gente por ahí que conozco.

Pero no, tú tenías que cagarte de la risa durante toda mi audición. Pero fue bueno, porque pude demostrar que a diferencia de ti soy una persona extremadamente profesional y madura. Por cierto, reventé esa mierda. Si me dan el papel, pueden pasar dos cosas: que me las eche al hombro y no lo acepte o que lo acepte para hacerte la vida miserable. Para seguirle demostrando a tus compañeros del cortometraje que la puta aquí eres tú. Perdón a todas aquellas mujeres que ejercen ese oficio por compararlas con ella.

La perra siempre fuiste tú. Escribo esto con el firme propósito de que lo leas. De que lo lean tú y tu novio desempleado. Si alguno de los dos sabe leer, puede venir a mi casa a caerme a coñazos. No me interesa. Los recibiré con los brazos abiertos. Nos caeremos a gritos eso sí, porque aunque me encantaría partirte la cara por estar diciendo que la loca, perra y rabalera soy yo, jamás haría ese tipo de espectáculos.

Un besote, pórtense bien los dos y nos vemos cuándo nos veamos.

PD: tienes una pésima mano, porque está más feo que nunca.